O barulho de fundo, na sala excessivamente povoada, como que se desvaneceu quando me apercebi da expressão:

  - Mas é que fiquei com o coração nas mãos! - a ênfase era dramática.

  Olhei-a, sub-repticiamente, pois acho que é assim que se deve dar fé de qualquer refinada situação do dia-a-dia: o rosto tinha uns olhos muito vivaços, mas arregalados; a boca abria-se e fechava-se, não só ao ritmo do discurso mas também entre as frases que ia desenrolando; o queixo diminuto estava avermelhado; o pescoço denotava a juventude da pessoa e os músculos agitavam-se sob o volume rosado da carne. Foi então que vi o coração!

  Estava literalmente nas mãos da mulher e dele pingavam gotas rubras, todas em corridinha por ali abaixo, aterrando no chão, onde se acumulavam num charco obsceno.

  Atinei, de novo, no corpo ensanguentado que as mãos excitadas envolviam: aquele coração tinha, bem espetada, uma flecha penugenta e acerada, que o trespassava numa diagonal perfeita. Reparei que o ângulo da ponta dianteira era fechadíssimo, como para garantir que a penetração fosse segura mas fácil. Do outro lado, as peninhas coloridas sugeriam uma alegria descabida, a meu ver. Além disso, a 'vítima' não parecia muito perturbada nem sofredora... Só animada. E isso fez-me considerar no real valor do órgão em causa, bem como na força da simbologia a que está adstrito: a vida e o prazer, o amor e o sofrimento, a ligação de equilíbrio entre o corpo e o espírito...

  Enfim, bizantinices! O que queria ver era quanto tempo duraria a mulher, a gesticular e a opinar, sem o dito a bater-lhe no peito.

  Ela seria atraente, com aquela tez dourada que reflete, generosamente, o percurso do bem-estar vivencial e que é o testamento exigente das que foram adoradas.

  Donde eu me questionar, especulativamente, quem seria a causa do desequilíbrio ali mostrado (apesar do modo criativo como a mulher anunciava o problema...).

  Homem, forçosamente, pelo olhar guloso que ela enviava aos machos que evoluíam por detrás da amiga, esta, sim, mero objecto de recepção das exclamações que a mulher continuava a lançar:

  - Feriu-me o coração, sacana!!

  E já a imaginação me empurrava para caminhos sem fim...

  Aquele coração a aspergir gotículas de sangue na interlocutora da mulher que já não o tinha dentro - aquilo já me estava a bulir com os nervos!

  Mas aquela que aguentava com os borrifos mantinha, curiosamente, uma compostura e uma serenidade extraordinárias. Olhei-a com atenção, procurando no exemplo dela a elevação espiritual que já me faltava: concluí que ela, afinal, se devia ter 'desligado', pois o olhar era vago, o lábio inferior descaído, as mãos inertes sobre as coxas, as costas curvadas.

  Se era exemplo que eu procurava, ali o tinha. Abri o meu livro e desatei a ler.

  Mas, ó desgraça! , até aí eu encontrei o objecto que agora me atenazava o espírito...

Eu fitava a figura esguia, em negro-antracite , que subia pela praia até ao caminho de acesso às esplanadas. Bamboleante , sustentando a prancha de surf com alguma dificuldade, o Damião vinha de cabeça erguida e passava sedutoramente a mão livre pelas melenas molhadas.

Até que me dou conta de alguém a meu lado, de pé à beira da minha mesa: o dono do café postara-se ali, olhando também ele o maduro que, displicentemente, cruzava a duna e ajustava de vez em quando a prancha branca. O patrão limpava as mãos e lançava o pano para cima de um ombro, esfregava os cotovelos e assobiava em surdina.

Olhei para ele e cumprimentei-o, prolegómenos para um dedo de conversa.

Ele cumprimentou de volta, juntando um sorriso e um pigarreio, indiciador de vontade de falar.

- Ali o velhote está para as curvas! Quem o viu...

- Também conheço o Damião, mas já há muito tempo que não sabia dele. Teve algum problema?

- Problema é dizer pouco! O que acha de ter um fantasma na cama?...

Quase deixei cair o copo com o resto do chá frio. Aquilo estava a 'aquecer'!

O Damião é um soixante-huitard que deslizou para as teorias da conspiração, ligeiramente paranóicas e, por vezes, hilariantes (para quem tem a paciência de o ouvir).

Passava o amolador pela rua cheia de lojas de equipamentos de alta definição e eu a pensar:

Que tempos! Mistura-se o tradicional com o vanguardismo e, entretanto, há 33 mineiros chilenos com a vida suspensa, à espera de alimentos da NASA que os sustentem por mais 3 ou 4 meses...

A segurança no trabalho é melhor no caso do amolador do que naqueles que 'confiam' na empresa e no país que aspira ao reconhecimento de sucasso e (quem sabe?) qualidade. O presidente do Chile encarregou-se de dar voz a um dos soterrados e de receber a gratidão emocionada da esposa da vítima, que assim viu exposta a mensagem de sobrevivência do seu homem.

Ouço a flauta com que o amolador se anuncia e sei que não há presidente que se preocupe com o destino deste homem... Se o acidente tivesse soterrado um mineiro, também não haveria este escarcéu mediático.

Não tenho conclusões a tirar: os mineiros ainda estão vivos, o amolador faz o seu caminho; só o assobio é que já se desfez, no ar quente e seco... e os equipamentos de última geração faíscam nas montras ao sol.

Aos pouquinhos, os veraneantes bronzeados iam chegando à esplanada - e eu aguardava. Os pedidos eram feitos em voz calma, quase solene e o (quase) silêncio pousava de novo - e eu olhava. O pessoal recostava-se brandamente nas cadeiras de verga, espreitava ainda o menu, mas largava-o num gesto satisfeito - e eu ansiava. Depois vinha o pequeno-almoço no tabuleiro metálico, o garçon distribuía as peças e afastava-se com uma mesura - e eu olhava o relógio.

A cena repetia-se de cada vez que uma mesa era ocupada, mas a calma caracterizava o ligeiro tilintar de porcelanas e metais, bem como os movimentos mastigatórios de ocasião. O meu olhar pairava pelas cabeças, pelos menus ainda abertos, pelos croissants frescos, até por um pardal atrevido que quase bicava um pé em chinelo - mas a minha apreensão crescia...

Rebentava, então, mais uma gerra planetária: chegava a Família Terrível que, todas as manhãs, ali pequeno-almoçava e deixava ficar mais do que as migalhas para os pássaros - as bulhas infantis e o desprezo adulto equivaliam às armas 'inteligentes', que só não destroem quem as usa.

Talvez que a mudança de quinzena leve as horríveis criaturas para o seu próprio inferno...